Автор: Маргарита Рак
Фотография: Alain Laboile

В моем городе снова дожди. В полшестого утра мы уже не спим: дети любят блинчики. Обязательно с домашней бабушкиной сметаной, заправленной солью.

И в кого они пошли? Ранними подъемами мы с мужем никогда не страдали… а тут: два человечка с рассветом просят поесть, да еще с такой интонацией, что чужой человек непременно подумает о безграничной нищете в нашей семье. Я пеку мучные лепешки, рву на удобные кусочки и подаю «соусь» (так мои дети называют сметану).

Я наблюдаю за детьми краем глаза и тихо радуюсь: какие же они молодцы, стараются есть аккуратно, не пачкают стол. Вдруг дочь поднимает голову и указывает на иконы. «Мама, божик!» А я так радуюсь, и сама не знаю, чему. То ли тому, мой ребенок знает о Боге, то ли мне приятно, что она запомнила что-то из наших редких вечерних молитв.

Теперь уже оба ребенка указывают на угол с иконами и просят: «Подай». Я встаю на стул и заглядываю на полку. А там ежик. Маленький пластмассовый ежик из шоколадного яйца. Так вот ты какой, Божик, на самом деле. Не Бог, а еж. Или, все-таки, это был Бог?