Булат Окуджава родился 9 мая 1924 года. Родился Поэтом. Без родителей остался в 37-ом году. Отца, первого секретаря городского комитета партии Нижнего Тагила, расстреляли, мать, секретаря райкома, сослали в лагеря, откуда редко кто возвращался. Воспитывала его бабушка и родственники в Тбилиси.

На войну Булат ушел добровольцем со школьной скамьи 9 класса. Был минометчиком, радистом, был ранен. После окончания войны, в 1945 г., закавказская газета «Боец РККА» начала печатать его стихи на военную тему. Военная тема стала «голосом» поэта до конца его земной жизни, в которой и сегодня еще не прекращаются войны.

Булат Окуджава закончил филологический факультет Тбилисского университета в 1950, проработал учителем в деревне Шамордино, в Калужской области, после в самой Калуге, там же был сотрудником местных газет.

Возвращение в Москву в 1956, город, где родился Булат Окуджава, можно назвать началом расцвета творческого пути народного поэта. Окуджава работает редактором в издательстве «Молодая гвардия», где выходит первый сборник его стихов «Лирика», затем он заведует отделом поэзии в «Литературной газете».

1956 год можно назвать «Началом авторской песни». Окуджава одним из первых начал выступать как исполнитель песен на свои стихи. Авторская песня – самый искренний песенный жанр. Мелодия здесь скромно идет за стихом в сопровождении тихого звучания гитары.

Булат Окуджава становится «отцом» авторской песни, поющей душой народа , которую советский режим планомерно пытался задушить под лозунгом строительства идеального общества. Песни поэта становятся добрым огоньком надежды для целого поколения и жизненным ориентиром для будущего.

Любительские записи песен Окуджавы в авторском исполнении с неимоверной скоростью распространялись по всей стране, жаждущей услышать мудрое, доброе, искреннее слово.

Его популярность велика и сегодня. Булата Окуджаву, может быть, не знают совсем юные, которым еще не поведали о нем родители из-за вездесущей суеты сует. Но память о всенародно любимом песеннике жива и будет жить вместе с его стихами и песнями вечно.

***

В нашей жизни, прекрасной и странной,
и короткой, как росчерк пера,
над дымящейся свежею раной
призадуматься, право, пора.

Призадуматься и присмотреться,
поразмыслить, покуда живой,
что там кроется в сумерках сердца,
в самой черной его кладовой.

Пусть твердят, что дела твои плохи,
но пора научиться, пора
не вымаливать жалкие крохи
милосердия, правды, добра.

Но пред ликом суровой эпохи,
что по-своему тоже права,
не выжуливать жалкие крохи,
а творить, засучив рукава.